Quelques tracteurs pas si loin, c’est la moisson des hautes herbes sèches. De grandes balles de pailles s’égrainent  sur l’herbe jaune.

 Le printemps pluvieux a nourri les pousses qui se dressaient en abondance.

Quelques douces brumes annonciatrices d’une chaude journée, caressent les sommets tout proches.

Une petite horde souriante s’active dans tous les recoins du lieu.

Le gros rocher paré de sa coiffure de laurier reste impassible, un brin pudique. Encore peu familier de nos allées et venues, sa vigilance toute innocente, regarde notre tentative à un dialogue encore impossible.

Chacun avec le temps devra inventer son verbe.

 Dialecte des pierres rugueuses, bruissement des vieux bois dans la cascade d’un autre temps ravivent nos âmes encore pétrifiées.

 Il nous faudra encore et encore lâcher nos raisons.

Ainsi  nous réinventerons notre cascade joyeuse.

Bernard